我在黄昏里读王维。
        一卷诗稿摊开在案头，泛黄的纸页上，诗句如溪水般流淌。那些字迹早已褪色，却依然能触摸到千年前的温度。王维的诗，是山间的雾气，是林间的月光，是石上的清泉，是心底的禅意。
        辋川的山水在他的笔下苏醒。竹里馆的琴声悠远，鹿柴的空山寂静，辛夷坞的花开花落。他独坐幽篁里，弹琴复长啸，深林人不知，明月来相照。那轮明月，照过他的窗前，如今也照在我的案头。
        读他的诗，仿佛看见一位白衣文士，在山水间漫步。他的脚步很轻，生怕惊扰了山中的精灵。他的目光很淡，仿佛看透了红尘的纷扰。他的诗句很静，像一场无声的细雨，润物细无声。
       王维的诗里，有禅意。那是一种超然物外的境界，一种与天地合一的感悟。他看山是山，看水是水，却又不仅仅是山水。他的诗句里，藏着对生命的思考，对宇宙的敬畏，对永恒的追寻。
       我在黄昏里读王维，读他的山水，读他的禅意，读他的孤独与超然。那些诗句，像一缕清风，吹散了心中的尘埃；像一泓清泉，洗涤了灵魂的疲惫。
        案头的诗稿渐渐模糊，暮色中的字迹仿佛在流动。王维的诗，穿越千年时光，依然清澈如初。
        那轮明月，依然挂在天边，照亮了辋川，也照亮了我的窗台。
                                                           草堂月色
       月光漫过浣花溪，漫过那扇吱呀作响的柴门。案头的笔墨未干，砚池里盛着半盏清辉。风吹动案上的诗笺，沙沙作响，像极了长安城外的秋声。
       你披衣独坐，听阶前蟋蟀低吟。那些破碎的句子在胸腔里翻涌，化作笔下的惊雷。茅屋为秋风所破，却破不了你胸中的块垒。案头的烛火摇曳，将你的身影拉得很长，很长，投在斑驳的墙上，仿佛要穿透千年的时光。
       今夜，你又梦见了长安。朱雀大街的灯火，曲江池畔的笙歌，还有那些醉倒在诗酒里的年华。醒来时，只见草堂月色如霜，照见你鬓边的白发。你提笔写下"星垂平野阔，月涌大江流"，墨迹未干，泪已先流。
       浣花溪的水声潺潺，带走了多少春秋。
       你守着这方寸之地，将人间的悲欢都酿成了诗。案头的烛火渐渐暗了，月光却愈发清亮。风吹动案上的诗笺，沙沙作响，像极了千年后的今夜，我翻阅你诗集的声响。
                  原载《散文诗》2025年第7期